¿No sales de casa sin maquillaje? Hace dos mil años te habrían ridiculizado. Los griegos y romanos de la Antigüedad despreciaban a las damas recargadas de polvo y pintalabios; valoraban la naturalidad y criticaban a las mujeres que intentaban "hacerse divinas".
El poeta‑filósofo Lucrecio ya advertía, en el siglo I a.C., que los ideales de belleza femenina distaban mucho de la realidad. Señalaba que la pasión ciega a los hombres, llevándolos a buscar virtudes inexistentes en sus amantes.
Una mujer que se cuidaba con esmero podía deslumbrar. Los dioses servían de ejemplo. Según Homero, la diosa Hera, al prepararse para seducir a Zeus, no escatimó detalle: se untó el cuerpo con aceites fragantes de ambrosía, trenzó su cabello en rizos, se colocó una diadema de Afrodita y una túnica digna de Atenea. De su abundante joyería eligió un cinturón de oro, un colgante y pendientes engastados, y se calzó sandalias elegantes sobre sus pies lisos. En resumidas cuentas, se convirtió en una diosa.
Lo que conviene a una diosa, a menudo resulta ofensivo en los mortales. Los antiguos siempre se quejaban del exceso de cuidados femeninos.
Antiguas tretas y espantapájaros sin dientes
«En una mujer todo es artificial: palabras y apariencias. Si algo le resulta bello, sin duda es obra de ungüentos. Su hermosura se compone de mirra, tintes y pintalabios. Cuando se le privan esas artificiosidades, parece un arrendajo de cuento, despojada de plumas», se lee en la novela erótica Las aventuras de Leukippa y Kleptophon, de Aquiles Tatios, escrita entre los siglos II‑III d.C.
Hera empleaba numerosos recursos de belleza para seducir a Zeus, pero lo que una diosa puede permitirse no resulta apropiado para simples mortales.
Un satírico romano del siglo II a.C., Lucilio, atacaba los perfumes: «Una mujer huele bien cuando no huele en absoluto. Porque todo ese polvo y perfume son como espantapájaros sin dientes que cubren ruinas de belleza, como un cocinero que hace un guiso con sobras de salsas». Ovidio, igualmente mordaz, afirmaba que el amor se curaba mirando al cuerpo del amante sin adornos.
En la Grecia clásica también había críticas al cosmético femenino. Ischómaco, en La economía de Jenofonte, se quejaba de los tintes y pintalabios de su esposa, que le engañaban. La acusaba de usar plomo blanco para aclarar la piel y de ponerse sandalias altas para parecer más delgada. No menciona el pintado de ojos, pues, según él, el “mirada desafiante” era arma de las prostitutas.
«Es una engañifa que puede confundir a extraños y no impresiona al marido con quien convives, quien ve a su esposa salir del lecho sudorosa, llorosa, incluso bañada», explicó el historiador Michel Foucault citando a Ischómaco. El crítico sostenía que tal fraude violaba el principio básico del matrimonio: la comunidad de bienes no admite el engaño.
León muerto, no muerdas su barba
Si todas las mujeres de la Antigüedad siguieran a Ischómaco, la historia sería muy aburrida. Por suerte, ni Jenofonte ni los moralistas que aconsejaban a las mujeres quedarse en casa y hilar se convirtieron en los autores favoritos de los romanos; en su lugar, el escandaloso Ovidio sí.
Ovidio ofrecía consejos tanto a hombres como a mujeres. Sobre el cabello, por ejemplo, sostenía: «Una mujer debe lucir su cabello abundante y hermoso, pues siempre enciende el deseo masculino, como un afrodisíaco». Siempre que fuera su propio pelo, no una peluca rubia de esclavas germánicas.
Los vellos no deseados debían eliminarse. «¡Las axilas no pueden oler a cabra! ¿Y las piernas, peludas?», protestaba Ovidio. La depilación del vello púbico ya se practicaba: las mujeres griegas lo hacían quemando los pelos con lámparas, y en Roma lo realizaban especialistas llamados picatrix.
No todos los hombres aprobaban la total depilación; algunos preferían el vello natural. El poeta Marcial se burlaba de las matronas mayores que ya habían abandonado la depilación del bikini:
¡Pues, Ligejo, vas a mordisquear
¡El útero envejecido! ¡Deja las cenizas en la tumba!
…
¿Crees que servirá de cebo
Algo que ya se ha desmoronado?
¡Vergüenza, Ligejo, renuncia a esos atardeceres
Y no arranques la barba de un león muerto!
Yeso innecesario en el rostro
Los romanos se tiñían el pelo, pintaban labios y cejas, usaban polvos y perfumes. No conocemos la receta de muchos aceites milagrosos, pero algunos tenían composiciones parecidas a los cosméticos masculinos. En el Tíber circulaban leyendas sobre los baños de leche de mujer, supuestamente el secreto del cutis radiante de Cleopatra y Poppea, esposa de Nerón.
El escandaloso poeta romano Ovidio aconsejaba a las mujeres aplicar el maquillaje en secreto:
«Recuerda mi consejo para el arreglo de la mujer: nunca te arregles en presencia de los hombres. Cierra la puerta mientras te embelleces y muestra solo el conjunto completo».
¿Debería una mujer impedir que los hombres vean su proceso de embellecimiento? Aunque las romanas se atrevieron más que las atenienses con pintalabios y sombras, Ovidio sostenía que observar a una mujer mientras se maquilla disminuía su atractivo sexual, sobre todo cuando el maquillaje pretendía corregir imperfecciones. Marcial, indignado por la conducta de una mujer en las termas, la reprendió:
Tapas la belleza con una mezcla negra de caras,
Y te atreves a empaparnos con tu cuerpo no nacido.
Escucha, la diosa habla a través de nosotros, mortales:
Quita el yeso de tu rostro o báñate con tu túnica.
Fuente
El texto proviene del libro de Adam Węgłowski La era de la desvergüenza. Sexo y erotismo en la Antigüedad, publicado por la editorial CiekawostkiHistoryczne.pl.
El título, las ilustraciones con pies de foto, el texto en negrita, las explicaciones entre corchetes y los subtítulos son obra de los editores. El contenido ha sido editado para incluir párrafos más frecuentes.
