Principalmente recidivistas alemanes – violadores, ladrones y asesinos – permanecieron como kapos y supervisores de bloques en el campo de concentración Gross‑Rosen. Fueron ellos quienes atormentaron a los prisioneros.
«Fui al revier durante tres semanas en 1942, poco después de llegar al campo», recuerda Antoni Gładysz. «Para los prisioneros, aquel lugar era una casa de muerte». Tenía diarrea y fiebre muy alta. Me asignaron una cama junto a un holandés inconsciente y delirante que murió delante de mí a las tres de la madrugada. Compartíamos una estrecha cama de hospital cubierta con una sola manta. Ya había sufrido mucho, pero nunca imaginé tener que pasar la noche junto a un cadáver.
«Esperaba el momento de que el paramédico recogiera el cuerpo, pero él me golpeó y me dijo que no lo movería hasta la noche. Tuve que permanecer al lado del cadáver todo el día y el hedor era insoportable. No era una orden personal, sino que el funcionario quería un poco de comida del fallecido. Ese era su único interés», relata.
«Por la mañana lo busqué y sólo encontré el cadáver»
La diarrea, en alemán Durchfall, mataba a decenas de prisioneros cada día en Gross‑Rosen. Algunos se acostumbraron rápidamente; otros murieron agonizando. Se trataba de una diarrea sangrienta, prolongada, que agotaba los minerales y proteínas del cuerpo, provocada por una alimentación tan escasa que hoy en día ni siquiera se daría a los animales.
Antiguo campo de exterminio nazi Gross‑Rosen – EAST NEWS – DARIUSZ GDESZ
Pan horneado con harina mezclada con aserrín, sopa de nabos sin lavar, grasa rancia y mermelada podrida. Además, infecciones bacterianas, falta de higiene básica y agotamiento por trabajos extenuantes, sin olvidar los parásitos como piojos. Los enfermos necesitaban ayuda con urgencia; aunque sabían que en el hospital la mayoría moría, arriesgaban todo porque era su última oportunidad. Antoni comprendió esto rápidamente.
«La primera vez llegué al distrito con mi amigo Dostowski y Marian Kotra. Dostowski perdió sus gafas trabajando y nadie pudo conseguirle unas nuevas. La falta de visión lo dejó como un ciego; su vida se volvió trágicamente limitada. Todos sufrían diarrea, pero a él le afectaba especialmente; pasaba más tiempo en el lavabo que en su litera».
«Corríamos día y noche, a veces cada diez minutos, mientras tuviéramos fuerzas. Los que ya no podían bajarse de la litera se condenaban a sí mismos». En el hospital de Gross‑Rosen, si una persona enferma no podía llegar al baño, la arrastraban por las piernas al suelo y la llevaban al llamado «sala de maduración», o directamente a una plataforma que conducía al crematorio.
«Dostowski percibía la catástrofe. Esa noche fui al lavabo varias veces más. La última vez nos encontramos alrededor de las tres de la madrugada. Por la mañana fui a verlo y sólo encontré su cuerpo».
«No puedes derrumbarte»
Según los prisioneros, la administración del campo no hacía nada para detener la epidemia. Cada día se sacaban entre treinta y cuarenta cuerpos de una única sala especial donde había unas doscientas personas enfermas de diarrea. Los enfermos recién llegados ocupaban los lugares dejados por los muertos.
«Trabajaba en las canteras desde varios días y no tenía esperanza de ser asignado a una labor menos pesada», recuerda Andrzej Bartoszyński. «De repente me dio un trastorno estomacal. Sentía que cada día me debilitaba más y mis síntomas no desaparecían».
El texto es un extracto del nuevo libro de Tomasz Bonek, Demony of Death. Zbrodniarze z Gross‑Rosen, publicado recientemente por la editorial Znak Horyzont.
«Sentí que algo malo se avecinaba. Me repetí la regla que siempre escuchábamos en Pawiak: en un campo no debes derrumbarte». Lamentablemente, mi optimismo resultó en contra; era la típica enfermedad del campo, la diarrea. No sabía entonces que esas dolencias eran la causa de la muerte masiva de prisioneros en los campos de concentración.
Juicio: Revierlag
Andrzej, exhausto, se alegró al saber que después del recuento vespertino su comanda sería presentada ante la comisión médica. Pensó que tal vez una estancia en el revier lo salvaría.
«Varios guardias SS estaban sentados frente a una mesa entre los bloques. Nos llamaban uno a uno, eligiendo a los más débiles y enfermos para enviarlos a algún lugar. Pensé que tal vez era buena señal, porque sentía que en las canteras no me quedarían mucho tiempo. Anotaron mi número y dijeron que sería un traslado a un Revierlager, un campamento hospitalario donde recibiría atención médica completa y mejores condiciones».
Acababa de llegar a Gross‑Rosen en vagones de ganado desde Varsovia y temía el traslado. Los prisioneros calificados serían enviados esa misma noche.
«Impulsado por una extraña fuerza, intenté salir de esa situación, aunque no sabía cómo, pues ya habían anotado mi número. No conocía a nadie y no podía contar con ayuda. El viaje a un destino desconocido y bajo condiciones inciertas parecía muy arriesgado, pero aun así me dirigí al bloque. Pasé frente al Distrito Uno, donde se realizaban los ingresos al hospital. Había una multitud confusa y apretada; entrar al infirmario era casi imposible».
Sin embargo, decidió intentarlo, creyendo que esa vez tendría éxito.
Supervivencia tras el encuentro
El enfermero de guardia – Pfleger – expulsó a los enfermos.
«Noté la letra «P» en su brazo, así que debía ser polaco. Con gran esfuerzo me abrí paso entre el mar de cuerpos hasta acercarme a la entrada. Él me vio, mostró sorpresa y extendió la mano. La agarré fuertemente y logré pasar la puerta principal».
«¿Qué haces aquí, chico? ¿Cómo llegaste?», me preguntó. Sin perder tiempo, temiendo que la multitud me empujara de nuevo, invocé a mi padre. Mi padre había trabajado en el Centro de Formación Sanitaria, así que pregunté si conocía a algún médico militar de Varsovia. Después de dar mi nombre, Pfleger me empujó más adentro del pasillo y desapareció un momento.
Antiguo campo de exterminio nazi Gross‑Rosen – EAST NEWS – DARIUSZ GDESZ
Me hizo esperar. Regresó acompañado de un prisionero con bata blanca: el coronel médico Stanisław Konopka, que conocía bien a mi padre. Me hizo unas breves preguntas; todo estuvo en orden. Tras los trámites, no regresé al bloque, logré entrar al distrito y evitar el supuesto traslado al Revierlager. Tenía la sensación de que bajo el nombre de Revierlagru se ocultaba un envío a las cámaras de gas, que en Gross‑Rosen no existían.
Vestíbulo del crematorio
Al día siguiente comprendí que ya no volvería a las canteras.
«Sentía lo débil y agotado que estaba. Conseguir una cama allí no era fácil; la sala siempre estaba superpoblada y temía ser devuelto al bloque. Sin embargo, después de muchas peripecias, encontré una vacante».
«Algunos veían el distrito como una salvación temporal, otros como un vestíbulo del crematorio», explica el sacerdote Władysław Klinicki. «Aun así, nunca hubo suficiente personal dispuesto, sobre todo cuando la enfermedad cobraba su precio. Quien se dirigía al distrito después del recuento vespertino a menudo regresaba al bloque brutalmente golpeado por un guardia alemán degenerado. Los enfermos temían más a los kapos que a cualquier enfermedad contagiosa». 
Durante la operación de Gross‑Rosen, la situación en los distritos cambió drásticamente. Al principio no había prisioneros, médicos ni paramédicos. Con el tiempo, la sobrepoblación provocó condiciones peores que en los bloques de trabajo. Sólo esporádicamente se percibía algún «lujo» propio de un campo.
Muerte pacífica
«Las comidas eran las mismas que en el resto del campo», dice Antoni Gładysz. «Por la mañana recibíamos medio litro de sopa de hueso molido, al mediodía un litro de sopa de nabos o espinacas al vapor, y a la cena veinte decagramos de pan con una cucharadita de requesón o mermelada rancia».
Sin embargo, era imposible colapsar.
– Oleg Kotra, que yacía junto a mí en la litera, aguantó esa comida mejor que cualquiera de nosotros. «Cuando los moribundos tenían alucinaciones nocturnas, gritaban pidiendo a sus seres queridos», explica Kotra con serenidad, aconsejando comer despacio y, si fuera posible, probar un trozo de carbón. En mi opinión, era el hombre más sano del distrito.
Un día le prestaron un lápiz y empezó a dibujar diseños de muebles. Dijo que, cuando fuera libre, compraría una casa, se casaría y tendría dos hijos, a los que ya había nombrado. Tenía una confianza asombrosa de que sobreviviría y volvería pronto con su familia. Esa seguridad nos reconfortó, pero resultó devastadora cuando falleció poco después, tan silencioso que nadie se dio cuenta.
En el hospital, los pacientes con diarrea solían morir en paz.
El texto es un extracto del nuevo libro de Tomasz Bonek, Demony of Death. Zbrodniarze z Gross‑Rosen, publicado por la editorial Znak Horyzont.
Fuente
El texto es un extracto del nuevo libro de Tomasz Bonek, Demony of Death. Zbrodniarze z Gross‑Rosen, publicado por la editorial Znak Horyzont.
