¿Existe todavía la Sala del Ámbar o se perdió en el bombardeo británico de Königsberg en 1944?
Tras la Segunda Guerra Mundial, varios testigos afirmaron haber visto los restos carbonizados del tesoro. A continuación, se citan fragmentos de dos cartas que hablan directamente del destino de la Sala del Ámbar después de los intensos bombardeos aliados de agosto de 1944.
Todo está perdido
Liesel Amm, profesora de historia de Berlín y amiga de la hija de Rohde durante la guerra, escribió al Comité Estatal de Televisión de la RDA tras ver la película de Badowski. En su carta relató lo siguiente:
En una cena, a finales de 1943, el Dr. Rohde me confesó que la Sala del Ámbar había sido trasladada al castillo. Hasta entonces yo desconocía su existencia. Como mi trabajo me apasiona el arte, él prometió mostrármela cuando quedara expuesta en el castillo de Königsberg.
Cumplió su promesa. Fue una de las primeras en ver el tesoro; el Dr. Rohde me lo mostró personalmente. Semanas después, durante otra cena, comentó que, por los posibles bombardeos, la sala sería guardada en las bodegas subterráneas del castillo, cuyas paredes, construidas por los caballeros de la Orden en 1255, eran tan gruesas que nada podía dañarla.
Los bombardeos más intensos tuvieron lugar en el verano de 1944. Königsberg quedó reducida a escombros. Tras un incendio nocturno, salí al centro de la ciudad buscando a familiares y amigos. Al mediodía me encontré en el patio del castillo, donde me aguardaba el Dr. Rohde, visiblemente abatido y con el rostro pálido.
El castillo fue destruido en los bombardeos finales de la guerra. ¿Aún estaba allí la Sala del Ámbar?
Le pregunté por la sala y él respondió: «Todo está perdido». Me condujo a unas bodegas desconocidas donde vi una masa fundida con trozos carbonizados de madera. El Dr. Rohde estaba devastado; nunca volvimos a hablar del tema.
Gracias a la televisión polaca supe que, décadas después, aún se buscan rastros de la Sala del Ámbar. Supongo que, en su desesperación, el Dr. Rohde me mostró aquella noche el lugar donde la cámara había sucumbido al fuego, pero temía responsabilizarse ante el Gauleiter Erich Koch.
Más tarde, colaboró con expertos soviéticos; su mayor tesoro estaba bajo su custodia. Los cofres de ámbar que se vieron en el patio podrían haber sido parte de su colección personal, a la que él también me había mostrado.
Bombas y aroma a incienso
Tras la emisión del documental, Badowski publicó en la revista semanal Przekrój (Cracovia) una carta de Liesel Amm y, poco después, Edward Appel, testigo presente durante el segundo bombardeo de agosto.
Estaba en un apartamento a 200‑300 m del castillo. Tras el aviso de alarma, subí a un pequeño balcón y observé el cielo iluminado por cohetes, como si fueran «árboles de Navidad». El espectáculo era tan hipnótico que, a pesar del terror, no podía apartar la mirada.
Los bombardeos se acercaban, intercalados con el rugido de los cañones antiaéreos. Cuando vi un bombardero incendiado caer en otro distrito, corrí al piso bajo y, desde una calle iluminada por llamas, escuché el silbido de las bombas. Decidí arriesgarme.
Subí las escaleras de hormigón hacia un refugio. Una explosión cercana me arrojó contra un grupo de personas, mayormente uniformadas de la SA, que intentaban salir del subterraneo. Sólo por esa caída no resulté herido. Cuando el ataque terminó, fui de los primeros en salir; el edificio sobre el refugio ardía.
El texto proviene del libro de Włodzimierz Antkowiak, Poszukiwacze zaginanego chamnaty, publicado recientemente por Bellona.
Al final del callejón encontré a un francés arrastrando una viga y pidiéndome ayuda para abrir una puerta sepultada bajo los escombros. Una docena de mujeres y niños emergieron detrás de él. El francés se perdió en la multitud y yo crucé la puerta abierta hacia el patio del castillo.
No recuerdo si la cerradura estaba en llamas o destrozada, pero al leer la carta de Liesel Amm recordé que, a un lado del patio, había una pila de cajones ennegrecidos y humeantes que emitían un denso humo amarillento. De algunos de esos cajones brotaba una sustancia espesa y cremosa que cubría el suelo del patio. Un olor intenso, parecido al incienso, me caló los pulmones.
En ese momento no pensé qué contenían esos cajones; hoy, tras leer el artículo y la carta de la profesora, me pregunto: ¿no sería esa la Sala del Ámbar? Si era así, se habría consumido en el incendio de Königsberg.
¿Las obras maestras no se queman?
¿Cómo interpretar estos testimonios? Hasta 1989 se sospechaba que Liesel Amm podía ser una invención de la Stasi o que había fabricado la historia por alguna razón.
La sospecha tenía sentido, pues ni Badowski ni los productores del documental The Secret of the Amber Room intentaron contactar a la autora para corroborar su relato.
Tras la caída del Muro de Berlín, periodistas alemanes localizaron a Amm en Berlín Este. En los años noventa apareció en el documental Das Bernsteinzimmer – Ende einer Legende (1990), dirigido por Maurice Philip Remy.
Los periodistas realizaron un experimento: quemaron ámbar y la sustancia resultante era negra‑verde, nada parecido a la miel que Amm describió.
Amm repitió en la entrevista que la masa fundida que vio en el sótano le recordaba a la miel. El experimento demostró lo contrario.
Esto no implica que Amm mintiera deliberadamente, pero su testimonio presenta varias inconsistencias. La hipótesis de que el Dr. Rohde ocultó la destrucción de la Sala del Ámbar resulta inviable; una catástrofe de tal magnitud no podría haber sido encubierta, ni en la Alemania nazi ni en cualquier otro régimen. Los empleados del castillo habrían presenciado la destrucción y muchos participaron en la retirada de los objetos durante el bombardeo.
Fuente
Extracto del libro de Włodzimierz Antkowiak, Poszukiwacze zaginanego chamnaty, publicado por la editorial Bellona.
