Irena Krzywicka describía a mujeres "que, en la oscuridad del taxi, son invadidas por una mano que se arrastra inevitablemente". Antoni Słonimski, con humor, comentaba que le gustaría realizar "búsquedas personales" a las damas atractivas.
Wanda no sabía si sentirse más indignada o asqueada. La situación en la que se hallaba era, cuanto menos, extraordinaria. Viajaba en el abarrotado tranvía número ocho de Cracovia, un vehículo que en hora pico siempre estaba repleto y al que ella ya había tomado en otras ocasiones. Pero el acompañante de esa vez era diferente.
Un hombre extraño se sentó a su lado con un cigarrillo entre los labios. A pesar del apretón, no tuvo intención de apagarlo; la ausencia de ceniceros no lo detuvo. La brasa se fue acumulando en la punta y, cuando el hombre la sacudió, el polvo cayó directamente sobre la rodilla de Wanda.
«Si ensucio, debo limpiar»
—¡Perdón por el desorden! —exclamó el hombre, levantándose de golpe y "devotamente" empezando a limpiar la ceniza derramada. Wanda habría creído en la torpeza del accidente si no fuera porque él siguió pateando, haciendo que la ceniza cayera repetidamente sobre sus piernas. Cada intento de limpieza era más lento y prolongado. Finalmente, la mujer, harta, llamó al conductor, quien avisó a la policía.
Los pasajeros del tranvía aparecen en la ilustración de la revista Światowid.
Wanda denunció: «¡Ese señor sacudió la ceniza sobre mí y pasó su mano por mi rodilla a propósito!». El culpable fue identificado como Antoni Wiorek, residente en la calle Szczęśliwa 5. En noviembre de 1932, el periódico "The Last News of Krakow" informó que Wiorek no se sentía culpable, alegando que "no molestó a nadie".
—No hay violación, solo una limpieza rutinaria. Desde niño creo que, si ensucio, debo limpiar —respondió con evidente orgullo, repitiendo la frase ante el juzgado municipal. Aun así, por su conducta "claramente inapropiada" hacia la mujer, recibió una multa simbólica de cincuenta zlotys.
¿Arte de la seducción o tentáculos no invitados?
—¿Dónde están ustedes, caballeros con gardenia en el ojal, bigote engrosado por una cinta y monóculo en el ojo? —preguntó la progresista periodista Irena Krzywicka en 1932, con ironía y cierta admiración, al referirse a los amantes que persistían en buscar favores femeninos. En lugar de tocar sin permiso, se limitaban a "miradas hambrientas a los escotes o enaguas".
En esa época no existían seductores contenidos; el hombre del siglo XX sentía que todo le pertenecía y que las mujeres, aplaudiendo la reforma de la vida y los lemas de la revolución sexual, le concederían lo que él deseaba, ya fuera en un asiento de carruaje o en la habitación de un hotel.
El clásico arte de la seducción dio paso a tentáculos no invitados. Krzywicka relató cómo mujeres, "en la oscuridad del taxi, son invadidas por la mano que se arrastra inevitablemente de sus compañeros de viaje". Situaciones similares ocurrían en trenes, tiendas y tranvías, no solo en Cracovia.
«El hombre resulta a la altura de la tarea»
Los tocamientos formaban parte de un conjunto de fenómenos tan habituales en la Polonia de entreguerras que solo aparecían en manifiestos morales o en bromas cotidianas. Incluso los líderes del progreso social no dudaban en reírse de los tocamientos no deseados.
Caricatura publicada en 1929 en la popular revista semanal Światowid.
Antoni Słonimski, colega cercano de Krzywicka, anunció en 1929 que era "partidario de la búsqueda". Aclaró que no se refería a "búsquedas policiales con pistola en la noche", sino a una "revisión intelectual de conceptos"; aunque admitió que le gustaría "buscar" a un par de mujeres que le llamaban la atención.
En 1926, la sátira "Stork" publicó un relato corto sobre un hombre que, en un tren, se mostraba "a la altura de la tarea" cuando una mujer protestaba. El hombre, al percibir la indignación, actuó de forma brusca y la mujer salió corriendo al pasillo.
Catálogo publicitario de sastrería masculina de Bogusław Herse, 1935.
Hasta aquí parece una broma, pero describe un hecho muy probable. La pasajera acosada llama al conductor y exige que el hombre sea castigado. El personal del ferrocarril anota el protocolo y la mujer, al ser interrogada, responde: "Sí... ¿Y cuántos años tiene?". El giro humorístico consiste en que ella retira todas las acusaciones para no revelar su edad, aunque haya sido víctima de un acoso vulgar.
Un país sin tacto
Resultaba difícil escribir seriamente sobre la situación porque faltaban términos precisos. Hoy contamos con vocabulario claro: violación, incesto, acoso o, simplemente, "manoseo". En la Polonia anterior a la guerra la realidad era distinta.
La violación se describía como una violación de la libertad sexual, pero también podía referirse a cualquier ataque con fuerza, según la legislación penal. La prensa utilizaba eufemismos borrosos: los niños no eran "abusados", sino "hechos infelices"; las mujeres no eran "violadas", sino "seducidas" o "abusadas de su confianza".
El término "incesto" también tenía usos políticos: en 1924 se denunciaba a los "apóstoles pagados de la compañía incestuosa" de la coalición, y un diario sionista hablaba de una "alianza incestuosa" de fanáticos antisemitas. Así, las palabras se desdibujaban y, en muchos casos, simplemente no existían para describir actos con connotación erótica.
Ejemplos de la prensa prebélica:
- El bestial asesinato de un viejo ambulante, "People's Daily", nº 147 (1928).
- Enanos y avalancha, "Nowy Dziennik", nº 121 (1924).
- Cracovia el 1 de diciembre, "Forward", nº 23 (1893).
- Crónica de Bielsko-Biała, "Krakowski Kurier Wieczorny", nº 185 (1938).
- El codo magnético, "The Last News of Krakow", nº 324 (1932).
- Cuencos ortodoxos en Siberia, "Polish Word", nº 196 (1899).
- Abscesos subdiafragmáticos como complicación de perforación de úlcera gástrica, "Polish Surgeon", nº 4 (1937).
- Gran impulso para la Unión Campesina, "A Friend of the People", nº 22 (1924).
- Entre polvo, estiércol y suciedad, "Ilustrowana Republika", nº 146 (1934).
- Zakopane-Obrzezane, "The Podwawelskie Password", nº 5 (1934).
