En 1944, Hanka tenía 15 años y cursaba el segundo grado de la escuela secundaria. A pesar de su corta edad, se incorporó a una unidad sanitaria en Mokotów. Años después, relata sus vivencias y recuerda el primer momento en que sintió verdadero miedo.
Hanna Stadnik, bajo el seudónimo "Hanka":
Recuerdo con claridad la hora "W". Mi hermana y yo, tras despedirnos de nuestros padres, salimos por la puerta y tres chicos nos acompañaron. Llevábamos bolsas sanitarias al hombro, sin distintivos que nos identificaran como insurgentes.
Hanna sirvió como enfermera en Mokotów durante el levantamiento. Foto del libro "Insurgentes".
Al avanzar, los chicos comenzaron a tararear: "¡Eh, chicos, bayonetas!" Nosotros respondimos: "¡Eh, chicos, bayonetas!". Llegamos a la calle Marszałkowska; ellos se dirigieron a Żoliborz y nosotros a Mokotów. Nunca los volví a ver, pero aquel encuentro fue profundamente emotivo.
El primer herido
El 1.º de agosto llevaba sólo medias hasta la rodilla, una falda azul marino y una blusa ligera, ropa que no se había lavado en dos meses. Nos preguntábamos cómo habíamos sobrevivido tanto tiempo con tan poca ropa, incluso con una sola prenda interior. Después del levantamiento, fui internada en un campo y, más tarde, los chicos recibieron uniformes militares que nos quedaban demasiado grandes.
El primer día hubo una euforia enorme: en las casas ondeaban banderas blancas y rojas, y nos pusimos brazaletes del mismo color. Ver esos símbolos, después de años de opresión, fue una alegría inmensa.
Hanna recuerda la emoción de ver las banderas blancas y rojas tras tantos años.
Cada día llegaban nuevos heridos. Las combates se extendían de madrugada a la noche. Cuando lográbamos trasladar a alguien al hospital, otros llegaban. Les dábamos toda el agua que teníamos para beber, lavar sus heridas y cambiar vendajes. Los primeros dos semanas fueron relativamente calmas, pero luego la situación se volvió cada vez más desesperada, y comprendimos que la causa estaba perdida.
Mi primer encuentro con un herido fue impactante: sangre por todas partes. Un chico había sido disparado, pero la bala le atravesó sin causar daño grave; con un vendaje de presión pudo seguir luchando. Ese fue el primer momento en que el miedo se instaló en mí.
Al segundo día del levantamiento, un soldado alemán herido llegó a nuestro puesto. Nos debatimos: ¿cómo tratar a nuestro enemigo? La respuesta fue clara: “El herido es el herido”. Lo atendimos, aunque no entendíamos su idioma, y le dimos alimento.
Dos días después, una brigada liderada por Bronisław Kaminski irrumpió en el apartamento donde estábamos. Eran rusos de rostro mongol; su reputación de crueldad era conocida. Querían fusilarnos, pero el comandante alemán intervino y los echó. Irónicamente, fue gracias a ese alemán que sobrevivimos al ataque. Más tarde supimos que esa noche la unidad de Kaminski cometió masacres en la zona.
“Por favor, mátame”
La comida escaseaba: mayormente salvado o avena con gusanos, lo que me hizo perder el apetito por la sopa de cebada. En ocasiones lográbamos conseguir algo mejor; recuerdo haber preparado fideos en capas cuando alguien encontró harina.
Un día, mientras cocinaba fideos para Roman Bańka, padrino de mi padre, escuchamos gritos: “¡Los alemanes atacan! ¡Chicos, a la lucha!”. Roman tomó dos cucharadas rápidamente y salió corriendo. Un instante después, fue alcanzado por un disparo y cayó muerto, herido de muerte por las balas. Sus últimas palabras fueron: “No viví para ver una Polonia libre. Quizá otro lo hará. Por favor, mátame”.
Ese contraste entre la alegría de conseguir harina y la tragedia de perder a un ser querido quedó grabado en mi memoria.
El horror del combate
Cuando los primeros heridos llegaron, la sangre empezó a fluir y el miedo se fue instalando. En el primer día, nuestro comandante, el teniente "Felek", murió en la calle Rakowiecka, al igual que su enlace, "Wanda". Los conocíamos bien y su pérdida nos golpeó duramente. Tras un breve silencio, la realidad volvió a golpearnos.
Recuerdo una pausa de varias horas sin incidentes. De repente, alguien irrumpió en nuestro puesto diciendo: “¡Está herido! ¡Chicas, está herido!”. Mi hermana y yo tomamos la camilla, agarramos nuestras bolsas y corrimos al Parque Dreszer, donde encontré a Leszek Kulawiński, alias "Leszek", de menos de diecinueve años. Hace poco habíamos jugado al pilla‑pilla en ese mismo parque; ahora yacía inmóvil. El día que jugábamos, hoy está muerto. Fue devastador.
El trabajo de las enfermeras era agotador y peligroso. La foto muestra una patrulla sanitaria en la calle Moniuszki.
Al llegar al cuerpo, Leszek estaba pálido, sin heridas visibles. Mi hermana tomó su mano y comprobó el pulso; yo me arrodillé y apoyé mi mano bajo su cabeza. Pero su cuerpo estaba frío; el miedo y la tristeza nos invadieron.
Compañerismo antes que todo
Perder a familiares o compañeros fue doloroso, pero la idea de una Polonia libre nos daba fuerza. Queríamos ayudar tanto como pudimos, pensando que quizás podríamos salvar a alguien más.
Lo que más importaba era la camaradería. Éramos muy unidos y nos ayudábamos mutuamente. Nos cuidábamos, sabiendo que la supervivencia dependía de todos.
Pensábamos en nuestros padres, preocupados por nosotros, mientras nosotros también temíamos por ellos. No vi a mis padres durante el levantamiento, ni recibí respuesta a la nota que les envié diciendo que estábamos vivos.
En nuestro puesto sanitario teníamos que conseguir comida y vendajes por nuestra cuenta; no había suministros. Tuvimos que improvisar, y la solidaridad de los compañeros nos permitió seguir adelante. Recuerdo la bondad humana que viví entonces; fue una experiencia que me sostuvo toda la vida.
Fuente
El texto original forma parte del libro de Magda Łucyan, Powstańcy. Los últimos testigos de la lucha en Varsovia, publicado por la editorial Znak Horyzont.
El título, la introducción, las ilustraciones con pies de foto, el texto en negrita y los subtítulos fueron editados para mejorar la lectura. Las notas al pie del libro fueron eliminadas para mantener la integridad del relato.
