Recuerdos de Auschwitz

Bogdan Bartnikowski tenía 12 años cuando fue enviado a Auschwitz. Sobrevivió, pero la pesadilla que experimentó continúa atormentándolo. Así recuerda el horror del campo.

Recuerdo. ¿Quién no se acuerda? Todo el mundo tiene grabados en la cabeza muchos recuerdos que, cuando regresan de repente, años después, en los recuerdos, les hacen sonreír:¡oh, qué hermoso era entonces! Un encuentro inesperado con la mirada de alguien, una sonrisa, un intercambio de algunas palabras triviales que de repente se vuelven importantes, la primera, porque todo lo primero puede caer en el corazón de por vida:un beso. Probablemente todo el mundo recuerde esos momentos. Para siempre.

Pero también tenemos otros eventos que a uno le gustaría descartar. ¿Hay alguien que haya ido por la vida pisando rosas? Es difícil de creer. Yo y muchos de mis compañeros no tenemos tanta suerte. Tenemos recuerdos que le gustaría borrar de su mente de una vez por todas. ¡Fin! ¡No estaba allí! Ya basta de esas malditas imágenes que siguen apareciendo día y noche. Son una pesadilla. Durante años. Y no hay forma de escapar de ellos.

Sueños de pesadilla

Presiono un trozo de pan contra mi pecho. Una mirada a derecha e izquierda:no hay nadie, estaré comiendo en un momento. Y de repente aparece el capo justo detrás de mí. Está apuntando con el palo, gritando algo que no entiendo . Empiezo a correr, pero mis piernas están hechas de algodón. Él me atrapará. Caigo en un pasillo - ¡más pronto, más pronto! Este corredor se vuelve muy estrecho, mis brazos tocan las paredes, ya es difícil meterse en él, ¡y el kapo está justo detrás de mí! Ya me está alcanzando con la mano…

Un tirón en el hombro. Abro los ojos. No hay kapo. No hay ningún campamento. Alguien me está tocando. Es la esposa.

- ¿Qué te pasa? Gritaste, te estabas ahogando…

- Nada, es sólo un sueño. Yo estaba allí.

- Otra vez…

- De nuevo. Pero está bien. Dormir.

Los prisioneros fueron llevados a Auschwitz-Birkenau en trenes de mercancías.

Miento, miro al techo. Cierro los ojos. Dormirse… ¡No! ¿Porque si viene el mismo sueño y estoy ahí otra vez? Salgo de debajo de las sábanas. En silencio, de puntillas, salgo al balcón. La calle está completamente vacía. El cielo por el este está rojo, pronto saldrá el sol. Pasó el primer tranvía. Vuelvo a la habitación. Estoy temblando de frío. Momento de reflexión:¿qué hacer? Es muy temprano. Miro el calendario. ¡Oh, 10 de agosto!

Oculto

10 de agosto entonces… Hace veinte años. Quisiéramos borrar esta fecha de la memoria, pero es imposible. Diez de agosto de mil novecientos cuarenta y cuatro . Varsovia. Mi distrito, Ochota. Calle Kaliska. Un sótano abarrotado y maloliente. Llevamos una semana apiñándonos alrededor de velas porque es peligroso en nuestros apartamentos. Y los sótanos están mal ventilados. Hedor. No hay agua. Y ahora, aunque sea de noche, estamos despiertos. Estamos escuchando.

La unidad "Gustaw" partió por la noche. Por la noche, cuando ya se sabía que no resistiríamos más, "Gustaw" decidió:

- Vamos a los bosques de Chojnowskie. Quedan heridos y idiotas.

Fue una sentencia para mí y para otros tipos como yo. De pie en el patio, mientras la lluvia caía del cielo rojo, los vimos alejarse. Mi padre estaba entre ellos. Pasaron por el hueco de la valla. Nos quedamos solos. Mujeres, niños y algunos hombres adultos . ¿Qué pasará con nosotros cuando invadan aquí? Ellos. Hombres de las SS. Y con ellos de escuchar a los ya conocidos roneros salvajes, la Brigada Russkoj Osvoboditielnoj Narodnoj Armii de la 29.ª División de las Waffen-SS . Un grupo de ladrones borrachos y bandidos uniformados. Y que vendrán, eso es seguro. ¿Cuando? En una hora, en dos. No hay ningún lugar al que escapar de ellos. Tienes que esperar.

Hasta ahora reinaba el silencio en las calles. Sólo explosiones y disparos llegaron desde lejos. Pero ahora las flechas se acercan. Ya están rugiendo en la casa de al lado. ¿Están disparando? Alguien empezó En tu defensa pero se interrumpió cuando algunas personas gritaron

- ¡Silencio!

Y en gran silencio, sin respirar, esperamos.

Expulsión

En los sótanos hemos abierto pasillos que conducen a casas vecinas en Sękocińska. Y de ahí vienen las voces. Ya iniciaron la expulsión (…).

- ¡Wychadiii! ¡Abreviar!

El soldado me agarra del brazo, me atrae hacia él y me empuja con fuerza hasta que caigo por las escaleras. Quiero levantarme, pero otros se agolpan y me pisan los pies. Me levanto a cuatro patas, luego me levanto y me abro paso hacia la calle. ¿Dónde está mamá? ¡Frente a mí! Ronowiec la empuja contra la pared de la casa, rebusca en su bulto, tira algo al suelo, se mete algo en el bolsillo y grita, llora, calor de la casa que arde justo al lado . Toda la multitud nos apresura hacia la calle Białobrzeska y más adelante hacia Zieleniak, donde nos encontramos entre la multitud de personas expulsadas de sus casas, y luego en una gran columna marchamos hacia la estación, hacia el tren. tren de carga.

Bogdan Bartnikowski fue enviado a Birkenau

- ¡Entra! ¡Rápido! - Los gendarmes nos 'ayudan' a subir las escaleras con las culatas y los gritos.

Me siento en el suelo contra la pared. Extremadamente estrecho, difícil moverse. Y la puerta se cierra con un grito. Oscuridad. Mamá susurrando en la puerta de al lado. Que bueno que esté tan cerca. Un tirón del carro. El tren arranca. Nos están llevando a alguna parte. ¿Cuánto tiempo se ha prolongado esta noche... Hay muchos cuchicheos, alguien llora, alguien reza. Cada vez más congestionado. Cierro los ojos, pero el sueño no llega. Detrás de la ventana de alambre todavía hay oscuridad nocturna, a veces la tenue luz se vuelve amarilla solo por un momento cuando pasamos por la estación. Hedor cada vez más molesto en el coche . El tren va rápido, frena, se detiene, avanza, arrastra... Nos adentramos en lo desconocido.

Viaje a lo desconocido

Hace veinte años que no estoy donde nos llevaron entonces. No quería volver allí. Quería olvidar, pero era imposible. (…) Han pasado tantos años y ese tiempo reside en mí. ¡¿Por qué?! ¿Ya no debería olvidar esos recuerdos? Creo que por fin debemos ir a ese maldito Birkenau. Quizás será más fácil para mí si después de veinte años vuelvo a entrar al cuartel en el sector de cuarentena . Quizás pueda deshacerme de la pesadilla que me atormenta desde hace tantos años.

Me superé a mí mismo. Voy. El tren arranca lentamente, apenas perceptible desde el andén. Ya no es esa tienda de comestibles apestosa y llena de gente. Miro las urbanizaciones que brillan por la ventana. ¿Comparación con ese viaje? No tiene sentido. Luego fui conducido hacia lo desconocido. Ahora sé adónde voy. Para qué. Cierro los ojos. Veo ese carro inmediatamente. ¡No! ¡No quiero verlo! (...) Pero decidí:tengo que ir allí. ¿Cómo fue entonces...?

Ya brillante en el carro. Condujimos toda la noche. Aparto las piernas de alguien de mí. El hedor porque alguien orinó en un rincón. A mí también me gustaría. Puedo tardar un poco más. Mamá está durmiendo contra mi hombro. El tren chirría y se detiene. Los hombres de las SS hablan jerga fuera de la ventana. Gritos, luego un disparo. Ya hay movimiento en el vagón, todos despertaron. El hombre del mostrador dice:

- Es Częstochowa. El andén está lleno de gendarmes. Y mujeres con agua.

- ¡Beber! A beber… - Un coro a varias voces.

- ¡No! No habrá agua. Ahuyentan a estas mujeres…

Sonó una sirena, una sacudida y un ruido más rápido de ruedas. Seguimos hacia lo desconocido. Cada vez más congestionado en el vagón. Las monjas, de las que hay unas cuantas aquí con un montón de niños de algún orfanato, empiezan a rezar Bajo tu protección pero pocos rezan.

Cables, cables, cables…

Sigamos adelante. Estamos en algún lugar del campo, como dice el hombre de la ventana. Nos vamos de nuevo. El tren frena, avanza lentamente, acelera, se detiene durante largos minutos y vuelve a ponerse en marcha. Cada vez está más oscuro en el vagón. Ya es de noche. ¿Cuándo terminará finalmente este viaje? Las ruedas sobre los rieles golpean cada vez menos. Rodamos lentamente, cada vez más lento, el chirrido de los frenos. Estamos de pie. De repente, el golpe de la puerta corredera. Y luego grita:

- ¡Schnell! ¡Alles schnell! ¡Salir!

Entumecidos después de horas de conducir entre la multitud, nos levantamos del suelo y nos empujamos hacia la salida. La luz cegadora de los faros directamente en los ojos . Y cuando me quedo un momento en la puerta, me doy cuenta de que quienes nos echan del carro: personas vestidas a rayas, como en pijama, detrás de ellos una fila de soldados y aún más lejos, en la penumbra, muchos barracones con tejados planos... y cables, cables, cables. Y también observo dos chimeneas altas, de las que brotan llamas a pocos metros de altura. Y, sobre todo, un olor desconocido, asfixiante e imposible de respirar. ¿Dónde estamos? ¿Adónde nos trajeron?

El texto es un fragmento de las memorias escritas por Bogdan Bartnikowski en el libro "Regresos a Auschwitz" (Prószyński i S-ka, 2022).

(…) El tren reduce la velocidad, algunas personas en el compartimento se levantan, se juntan para salir, el pasillo se llena. Detrás de la ventana se mueve lentamente el nombre de la estación de OŚWIĘCIM. (...) Todo aquí me es ajeno, completamente diferente de lo que me regresa en sueños y de lo que se me queda grabado en la memoria. ¿Me equivoco? Oh, ya me estoy acercando a los edificios de ladrillo de dos pisos mientras la multitud se espesa. Ya puedo ver la puerta con la inscripción ARBEIT MACHT FREI. La he visto muchas veces en la pantalla del televisor, pero no la recuerdo. Voy a la casa de un piso donde están los guardias del museo.

- Estuve aquí en el 44. De Varsovia, del levantamiento. Y no reconozco nada. Yo tenía doce años en ese momento.

- Porque te trajeron a Birkenau - dice el guardia (…).

Desde aquí sólo pasas por la chimenea

¡No! ¡No pasaré! ¡En vano! Porque… porque tal vez no pueda volver. Después de todo, entonces hombres de las SS y capos, si es que querían responder nuestras preguntas:¿para qué estamos aquí? ¿cuándo nos van a liberar? dijeron burlonamente:

- Gratis... Desde aquí sales sólo por la chimenea. No hay otra salida.

(…) Me detengo, miro hacia atrás, miro el portón. Es la primera vez que la veo desde este lado, porque la miraba todos los días desde el campamento. Sin embargo, entraré allí... Y ya estoy en Birkenau. Después de unos pocos pasos, me detengo sobre los rieles. Nuestro transporte rodaba sobre estos rieles. El primero con los habitantes de la Varsovia insurgente. Miro a la izquierda:hileras de bloques de ladrillo bajos. ¡Los he visto! ¡Lo recuerdo, lo recuerdo todo!

Bogdan Bartnikowski sobrevivió cuando era niño al infierno del campo de Auschwitz-Birkenau

La imagen de Birkenau se quedó exactamente en mi cabeza. Estos edificios de ladrillo de una sola planta son un campamento de mujeres. Mi madre estuvo prisionera allí. Miro a la derecha:oh, hay una hilera entera de bloques de madera sin ventanas, sólo una hilera de claraboyas bajo el techo. Detrás de los bloques hay una enorme plaza con hileras de chimeneas. Mucho queda hoy en día de otros sectores del campo masculino de Birkenau. Pero existe esta primera fila de bloques. Vivimos en ellos hasta octubre de 1944. Para nosotros, los muchachos del Levantamiento de Varsovia. Nam, como nos llamaban aquí, kleine polnischen Banditen aus Warschau .

¡Sí! Pequeños bandidos polacos de Varsovia. Éramos nosotros. Yo también fui un bandido.

Campamento Birkenau

Sólo una cosa me falla en el cuadro de Birkenau. En ese momento, había una multitud de prisioneros rayados, pisoteando nubes de polvo cuando estaba seco o en el barro. No había ni un ápice de verde. Los prisioneros arrancaron, comieron o pisotearon la hierba. Y ahora hay una exuberante vegetación alrededor, y los visitantes cansados ​​​​se sientan en multitudes:descansan, comen... (...) Y no puedo ver las chimeneas del crematorio. Amontonándose donde antes estaban, un montón de escombros.

Voy a mi cuartel de madera. Porque son cuarteles ordinarios, luego llamados bloques. Camino durante mucho tiempo por la calle irregular del campamento hasta el lugar donde ella se encuentra en la primera fila. Entonces sólo quedan rectángulos concretos de cimientos. Aquí había una cocina, con alambre de púas detrás y una puerta que conducía a los siguientes sectores del campamento de hombres . Lo crucé con un grupo de niños camino a la casa de baños o me enganché con amigos al rolwaga, a veces también íbamos por este camino para trabajar en "México", allí se iba a construir un nuevo sector, pero no tenían suficiente. tiempo para ello.

Vuelvo atrás, camino por la calle, contando los cuarteles por los que paso. Me detengo en el quinto consecutivo. Nos metieron aquí justo después de que los trajeran de Varsovia. Miro la plaza entre los cuarteles. Estábamos allí todos los días para pasar lista. Junto a nuestra columna inmóvil, colocada en posición de firmes de cinco en cinco, contra la pared del cuartel yacían, también de cinco en cinco, uno encima de otro, un montón de muertos o prisioneros asesinados. Esperaron, rociados con cal, el transporte al crematorio. Estuvimos junto a ellos durante varios días hasta que el comando del campo que recogía los cuerpos de los muertos los arrojaba en carros y los llevaba al crematorio.

La vida de los niños en Auschwitz

Dirigiéndome hacia la Puerta de la Muerte, cuento los cuarteles por los que paso. Grupos de visitantes miran las que están abiertas, pero yo sigo y llego al que estaba en el número trece encima de la puerta. La puerta está entreabierta, puedo entrar. Está vacío. Justo detrás de la entrada se encuentra el hogar de la estufa que calienta el cuartel. Hay literas a los lados. Nuestras literas. Los mismos en los que dormimos entonces. Tres niveles. Dio la casualidad de que normalmente dormía en el más alto. Cinco de nosotros dormíamos uno al lado del otro, a veces seis. Una manta. ¿Qué tipo de manta? - Un trapo con agujeros en realidad, uno para todos.

Qué extraño me parece ahora un cuartel tan vacío. Éramos ciento cincuenta aquí en ese momento. Sólo chicos de Varsovia. Edad:diez a catorce años. El zumbido incesante, a veces el llanto entrecortado, a veces el grito del kapo. Eran diferentes a nosotros. Algunos se mostraron indiferentes, solo se aseguraban de que hubiera paz en la habitación, es decir, en dos literas de tres pisos, porque era el reino del supervisor de la habitación de una habitación, pero también había unos cuantos sinvergüenzas, prisioneros con triángulos negros al lado. al número del campo, después de uno o dos años del campo, condenado por asesinato, robo, violación u otros delitos penales.

Entonces estábamos aquí ciento cincuenta de nosotros. Sólo chicos de Varsovia. Edad:diez a catorce años.

Uno de ellos era Bloody Olek, un matón encarcelado por robos; como kapo se aprovechó voluntariamente de nosotros:patearnos, golpearnos con un bastón, se veía que era una alegría para él. O el señor Kazio... Él era quien nos repartía el pan, y a veces -raramente, pero ocurría- caminaba por las literas con un cubo de mermelada. ¡Sí! A veces conseguimos un manjar de remolacha. El señor Kazio golpeó la cuchara con mermelada sobre el trozo de pan que había puesto, lamió la siguiente cuchara, golpeó a otra en la mejilla y siguió caminando. Después de tal división, le quedó medio balde.

Lucha por la supervivencia

Cuchara… Recordé cómo el señor Kazio estaba dividiendo la mermelada, e inmediatamente recordé el día en que compré la cuchara en Birkenau. ¡Porque no lo tenía! Cuando nos echaron de nuestra casa en Varsovia, ¿quién pensó en algo así como una cuchara? Y luego, en el campo, hice cola para tomar sopa por la noche. Antes de eso, encontré una olla sucia y magullada. Corrí al lavabo a lavarlo un poco y lo enjuagué mucho porque se notaba que hacía mucho que no se lavaba.

Me metí en el barril con la sopa, el kapo vertió un poco de esta lura en la olla - incluso estaba caliente - ¡pero no tenía cuchara! ¿Cómo comerlo? Incliné la olla y lamí todo. Me corría por la barbilla, por la camisa, porque ¿cómo se puede comer sopa sin cuchara? Quedaban algunos trozos de repollo y nabo en el fondo. Los recogí con mis dedos. Y al día siguiente, cuando nos persiguieron hasta la plaza de al lado del cuartel, encontré una cuchara. ¡Qué alegría! Sólo tenía un pequeño trozo del eje, pero está bien porque lo podías guardar en el bolsillo. Lo froté sobre la grava durante mucho tiempo para raspar algo que se había secado por completo, porque probablemente estuvo mucho tiempo en el barro.

Y cuando por la noche el kapo volvió a verterme en la olla de sopa del campamento, ¡ya tenía una cuchara!

Fuente:

El texto es un fragmento de las memorias escritas por Bogdan Bartnikowski en el libro "Regresos a Auschwitz" (Prószyński i S-ka, 2022).