El piloto de combate de la Luftwaffe, Heinz Knoke (al lado) y su escuadrón son enviados a Noruega,
a unos cuarenta kilómetros de Oslo. Se trata de proteger
el acorazado "Prince Eugène", averiado, que se ha refugiado en un fiordo.
Pero la RAF quiere terminarlo y envía un reconocimiento fotográfico avión.
Knoke lo interceptará
26 de febrero de 1942.
A las 13:12, nuestros radares señalaron la aproximación de un avión enemigo muy rápido. Evidentemente se trata de un avión de reconocimiento.
A las 13.15 despego, solo. Debo interceptar a cualquier precio a este tipo.
Por una espiral sin fin, subo hasta 8.000 metros. La sección de patrulla ha recibido la orden de rodear al Príncipe Eugenio.
Zigzagueo, miro a la derecha, a la izquierda, el cielo está vacío. Ni el más mínimo rastro de inglés. Las indicaciones de control en tierra son demasiado imprecisas para guiarme. Después de merodear en vano durante ochenta y cinco minutos, me siento, furioso y decepcionado. Esta salida sin motivo me provocó la aparición de congelación en los pies.
27 de febrero de 1942.
Es la segunda vez que intento atrapar a este solitario Tommy, y que se me escapó de los dedos.
28 de febrero de 1942.
El suboficial de turno se apresura hacia el escritorio donde tacho páginas y reporto páginas.
Teniente, ¡el dispositivo de reconocimiento ha regresado! Salto por la ventana y, vadeando la nieve, corro por el terraplén hacia el sendero principal.
¡Alerta!
Los mecánicos ya están ocupados alrededor de mi zinc, arranca las lonas, empujar hacia atrás la portilla. Mientras me abrocho el asiento, el motor comienza a calentarse.
¡Listo!
La ventana se cierra, los mecánicos se agachan en los aviones y dejan ellos mismos se deslizan. Abro de par en par la entrada de gas. El motor empieza a aullar. Saltando detrás del fuselaje, un alto torbellino de nieve me acompaña hasta la pista. Veinte segundos después, arranco el dispositivo e inmediatamente empiezo a subir.
Hoy el controlador está en buenas condiciones. Con perfecta precisión, me mostró las sucesivas posiciones del enemigo.
Como ayer y anteayer, los ingleses cruzaron la costa en Christiansand. Altitud 8000. Me llevará dieciocho minutos subir hasta allí.
Indio en Berta-Kurfürst. Hanni ocho cero. ¿Cómo está Víctor? grita la voz del controlador.
Lo que significa en lenguaje normal:avión de reconocimiento enemigo en el cuadrado B-K del mapa. Altitud 8000. ¿Puedes oírme bien? Respondo inmediatamente:
¡Excelente Víctor! (Puedo oírte perfectamente.)
Si el control no está mal, debo ver mi juego en cualquier momento. Desafortunadamente, las volutas de niebla obstruyen significativamente la vista. Mis ojos se abren, giro la cabeza hacia la derecha, hacia la izquierda, pero nada.
¡Indio ahora en Berta-Ludwig!
Nombre de un perro, ¿dónde está? ¡Se esconde, este pájaro fantasma!
Para evitar una nube, giro bruscamente hacia la derecha. De repente, salto. Unos metros por encima de mí flota un Spitfire. Puedo distinguir claramente la escarapela con los colores británicos, del tamaño de una rueda de carreta.
De repente, me levanto y me subo a una vela. ¡Esta vez no se me escapará!
El inglés también me vio. Patinando sobre el ala, se precipita para pasar por debajo de mi vientre.
Aprieto el acelerador y lanzo mi cuco en un giro cerrado al máximo. ¡Sobre todo, no lo pierdas de vista! Con ambas manos tiro del asa. Un puño gigante me empuja hacia el hueco del asiento, una vibración intolerable pasa ante mis ojos...
¡Aquí está de nuevo! Lanzado a máxima potencia, se lanza en picado, casi verticalmente, hacia el oeste, hacia el mar. Inmediatamente, me vuelco y salgo en persecución. El motor funciona a una velocidad vertiginosa. Cuando enciendo el colimador, me doy cuenta de que mis alas comienzan a vibrar.
Disparo el disparo incluso antes de estar dentro del alcance. Para aumentar la velocidad, cierro las persianas del radiador. ¡Qué lástima que el motor explote!
Como una flecha, el Spitfire vuela hacia el suelo. A pesar de mi nerviosismo, no puedo evitar admirar la elegancia de su silueta, y también las agallas de su piloto.
¡6.000 metros! Lo tengo en la mira. ¡Cómo resistir la tentación de dispararle!
¡5.500 metros! La distancia aún es demasiado grande, al menos 300 metros.
4.000 metros, 3.000, 2.000... mi motor está a punto de quemarse... nuestra inmersión es cada vez más vertical. , no hay nada que hacer, el Spitfire es demasiado rápido. La distancia, en lugar de disminuir, aumenta constantemente. Siento que mi cabeza va a estallar. Crepitantes dolorosos crepitan en mis oídos. Me quité la máscara de oxígeno y puedo oler el olor acre del glicol sobrecalentado. ¡Los radiadores están hirviendo! Y el badin todavía indica 800 km/h.
A 1.000 metros, el inglés se recupera lentamente de su inmersión. Uno detrás de otro, sobrevolamos los campos nevados de las Montañas Costeras. Aprieto los dientes al ver que mi viejo "Emil" se está quedando atrás miserablemente. Por supuesto, es un veterano, un sobreviviente de la campaña polaca, mientras que el elegante y nuevo Spitfire ciertamente representa lo último en sofisticación moderna.
A medida que emergemos sobre el mar, me rindo. la vana persecución. Con rabia en el corazón, abro las persianas del radiador y empiezo una amplia curva para regresar a la costa. El inglés no es más que un minúsculo punto negro en el horizonte. ¡Buen viaje, amigo mío, y que los vientos del Mar del Norte te sean favorables! Hasta pronto, sin duda...
La hélice en marcha, me engancho entre las escarpadas paredes del fiordo cuya belleza salvaje me consuela un poco de mi decepción.
El aterrizaje en la pista de hielo que es la pista grande no tiene gracia. Cuando el aparato finalmente ha terminado de bailar el vals, me doy cuenta de que estoy temblando de cansancio, de frío, de nerviosismo. Básicamente, no es de extrañar:esta inmersión sin sentido habría sacudido los nervios de un hipopótamo.
¡Un coñac, rápido!
4 de marzo de 1942.
Han pasado tres días desde que “mi” Tommy regresó. El comandante ofrece una botella de auténtico Hennessy, un auténtico tesoro. a quien quiera derribarlo. Sin duda es una recompensa tentadora, pero, para mí, esta historia se ha convertido en una historia sobre el amor propio. Ya intenté matar tres veces a este chico que parece burlarse de nosotros. ¡El cuarto debe ser el correcto!
5 de marzo de 1942.
Una repentina conmoción en el cuartel central:“¡El inglés vuelve! Incluso el telefonista siente pasión por este difícil juego.
Un salto por la ventana, veinte saltos en la nieve y me subo a la cabina de mi “Emil”. Unos segundos más tarde, despego.
1:20 p.m. Con toda la potencia de mi valiente motor, me lanzo hacia el cielo despejado.
1:10 p.m. A 5.000 metros me puse la máscara. Dios mío ! ¡Qué frío hace!
¡Indio en Caesar-Ida, Hanni siete-cero (1)!
Víctor, Víctor (2), digo, castañeteando los dientes.
Indio ahora en Caesar-Kurfurst.
Como el inglés camina a 7.000 metros, yo subiré a 8.000 para asegurar la ventaja.
¡Indio en Berta-Ludwig!
Eso es lo que pensé. Gira hacia el extremo norte de la bahía, donde están amarrados nuestros barcos.
Aquí estoy a 8.000 metros. Sistemáticamente observo el cielo sin nubes. Pronto descubro, a mi izquierda, un punto negro que parece flotar sobre un campo de nieve. Sin duda, es mi Spitfire. Tras un pequeño hilo de condensación, gira para acercarse al fiordo. Llegado a la vertical de su objetivo, describe dos círculos completos. Evidentemente, hace fotografías.
Aprovecho para situarme por encima de él. Absorto en su trabajo, no me ve. Unos segundos más tarde, regresa al oeste.
Abro el acelerador a fondo, abro mis armas y me lanzo sobre él. Transformando los 1.000 metros sobre el nivel del mar en velocidad extra, llego en un abrir y cerrar de ojos detrás de él, esta vez a buen alcance. Con una presión violenta, aprieto el gatillo de mis armas. Atraídos por un imán, mis proyectiles se hunden en su fuselaje. Detrás de su portilla se encienden destellos espasmódicos.
Sorprendido, el inglés se lanza a una serie de giros salvajes. Pero no lo dejaré ir. Con fuertes golpes de timón logré tenerlo en la mira.
Patina, cae y se recupera 500 metros más abajo. Ahora despide una débil columna de humo. "Él dibuja", como decimos en la jerga piloto. La columna de humo crece... Sigo disparando...
De repente, algo viscoso golpea mi portilla. Aceite ! Lo juro:mi ventana delantera se ha vuelto opaca, ya no puedo ver al Spit herido que puede estar escapando...
¡Maldita sea! Sin embargo, mi motor funciona normalmente y la presión del aceite permanece constante. Probablemente el líquido pegajoso que me priva de una victoria segura proviene de los radiadores reventados del Spitfire. Me giro ligeramente hacia la derecha para observar al inglés a través de las ventanillas laterales.
Se aleja cada vez más lentamente, pero finalmente se mantiene en el aire. La columna de humo se ha vuelto imperceptible. Parece que va a estar bien.
Mientras sigo despotricando, escucho una voz burlona en los auriculares:
Entonces, viejo, ¿te quedaste en blanco otra vez?
Amigo mío Dieter, oficialmente el teniente Gerhard, sube hacia mí y se sitúa a mi izquierda:le explico la situación.
No te preocupes. Voy a acabar con él, me grita.
Lanzado a toda velocidad, llega rápidamente a la cola del Spit herido. Destaca una sola gavilla, y el plano derecho del inglés. Girando como una hoja muerta, el dispositivo desciende.
Siento una sensación extraña. Este piloto que cruzó el Mar del Norte para venir a caminar sobre el fiordo, solo, en la cara y bajo la barba de todo un escuadrón, en el fondo, lo admiro. ¿Está vivo? Si es así, ¿a qué espera para saltar?
El Spit, una bola de fuego que rueda sobre sí misma, se precipita hacia un campo de nieve. Unos segundos más y se estrellará, haciendo añicos el cuerpo del piloto.
Angustiada, empiezo a gritar:
¡Salta, por el amor de Dios, salta!
Como si el desgraciado pudiera oír ¡a mí! Estoy temblando, siento unas náuseas agrias subiendo a mi garganta... Este inglés es un soldado como yo, un aviador que ama su trabajo como yo. Quizás él también tenga esposa, como yo.
¡Salta, viejo, salta!
Entonces veo un cuerpo desprenderse de las llamas, realiza un cabriole, luego se desliza bajo una corola blanca que lo lleva suavemente hacia la montaña.
Mi angustia da paso a la alegría total... Finalmente, hemos tenido nuestro primer inglés.
Dieter y yo compartimos la botella de coñac. Brindamos por la salud de la caza, arma noble entre todos, y por el rescate de nuestro Tommy. Entonces Dieter, con la ayuda de una "cigüeña" (1) equipada con esquís, sale a buscarlo al fondo de un valle cercano. Me alegra ver que el inglés es tan simpático como había imaginado:un muchacho alto y despreocupado, un teniente de la R.A.F. También necesita un brandy. Sonrió cuando supo que toda la botella estaba dedicada a él.
