26 de febrero de 1942
El piloto de caza de la Luftwaffe Heinz Knoke (a la derecha) y su escuadrilla son enviados a Noruega, a unos cuarenta kilómetros de Oslo, para proteger el acorazado dañado "Príncipe Eugenio" que se refugia en un fiordo. El RAF, sin embargo, desea hundirlo y envía un avión de reconocimiento fotográfico. Knoke interceptará la nave.
A la 1:12 p.m. los puestos de radar avisan la aproximación de una aeronave enemiga muy rápida: sin duda, un avión de reconocimiento. A las 1:15 p.m. despego solo, decidido a interceptarla a cualquier costo.
Tras una interminable espiral, alcanzo los 8.000 m mientras la patrulla rodea al "Príncipe Eugenio". Zigzagueo, miro a la derecha y a la izquierda; el cielo está vacío, sin rastro inglés. Las indicaciones del control son imprecisas y, tras 85 minutos de búsqueda infructuosa, regreso al suelo frustrado y con los pies empezando a congelarse.
27 de febrero de 1942
Intento por segunda vez atrapar al escurridizo "Tommy" inglés, pero vuelve a escaparse.
28 de febrero de 1942
El suboficial de guardia llega al escritorio donde redacto informes. 
«¡Teniente, el avión de reconocimiento ha regresado!». Salgo disparado por la ventana, cruzo la nieve y corro hacia la pista principal.
Los mecánicos, ya trabajando en mi Bf 109, quitan las lonas y cierran la escotilla. Cuando me acomodo en el asiento, el motor empieza a calentar.
¡Listo! La cubierta se cierra, los mecánicos se apartan y abro la válvula de combustible. El motor ruge y, tras veinte segundos, arranco la pista, levantándome en un remolino de nieve.
El controlador, ahora en perfectas condiciones, me indica con precisión las posiciones sucesivas del enemigo.
«Como ayer y anteayer, los ingleses cruzaron la costa en Kristiansand a 8.000 m. Me tomará dieciocho minutos alcanzarlos», me dice.
«India en Berta‑Kurfürst. Hanni 80. ¿Cómo está Victor?», grita la voz del controlador, lo que en nuestro lenguaje significa: «Avión de reconocimiento enemigo en el cuadrante B‑K, altitud 8.000 m. ¿Me escuchas?». «¡Excelente, Victor!», respondo.
Si el control es correcto, pronto debería verlo, pero la niebla espesa lo oculta. Giro a la derecha, a la izquierda… nada.
«India ahora en Berta‑Ludwig». ¿Dónde se esconde ese pájaro fantasma?
Para esquivar una nube, giro bruscamente a la derecha y, de pronto, un Spitfire británico aparece a pocos metros sobre mí, con su distintivo escudo rojo‑blanco‑azul.
El primer duelo
Me lanzo al cielo y, esta vez, no lo dejaré escapar. El inglés me ve y se desliza bajo mi fuselaje. Acelero al máximo, giro en un apriete y mantengo la vista fija en él.
El Spitfire se lanza verticalmente hacia el mar. Yo lo sigo, el motor ruge y mis alas empiezan a vibrar. Disparo antes de estar a plena distancia, cierro los bajones del radiador para ganar velocidad, aunque sé que el motor podría sobrecalentarse.
A 6.000 m lo tengo a la vista: «¡6.000 m!», exclamo. A 5.500 m aún estoy lejos, pero la distancia sigue aumentando. La vibración se intensifica, el calor del motor me quema y el medidor marca 800 km/h.
Al descender a 1.000 m, el piloto británico recupera el control y ambos surcamos los campos nevados de la cordillera costera. Mi viejo "Emil" queda rezagado; es un veterano de la campaña polaca, mientras que el Spitfire es una máquina de última generación.
Al sobrevolar el mar, abandono la persecución, abro los bajones y me dirijo de regreso a la costa. El Spitfire se reduce a un punto negro en el horizonte.
El aterrizaje en la pista helada es brusco. Cuando el motor se apaga, tiemblo de cansancio, frío y adrenalina. Un buen cognac, ¡rápido!
4 de marzo de 1942
Han pasado tres días desde que el "Tommy" volvió. El comandante ofrece una botella de Hennessy al piloto que logre derribarlo. Ya he intentado matarlo tres veces; la cuarta será la definitiva.
5 de marzo de 1942
Una conmoción estalla en el cuartel: «¡El inglés vuelve!». Salgo disparado por la ventana, salto la nieve y me subo al Emil. A la 1:20 p.m. despego con todo el poder del motor.
A 5.000 m pongo la máscara y grito: «¡Dios mío, qué frío!». El controlador me indica: «India en Caesar‑Ida, Hanni 70. Victor, Victor (2)», mientras mis dientes trinan.
El inglés vuela a 7.000 m; subo a 8.000 m para ganar ventaja.
En el norte de la bahía, donde están amarrados nuestros barcos, descubro a la izquierda un punto negro sobre la nieve: el Spitfire. Deja una estela de condensación y comienza a dar vueltas, claramente tomando fotografías.
Aprovecho la oportunidad, me coloco encima de él sin que se percate. Cuando vuelve al oeste, abro el acelerador, desmanco las ametralladoras y me lanzo en picada. A 1.000 m sobre el nivel del mar alcanzo la posición y disparo; los proyectiles penetran su fuselaje y una ráfaga de chispas ilumina su escotilla.
El piloto británico realiza una serie de maniobras frenéticas, pero lo sigo con firmeza. Desciende, se recupera a 500 m y deja una tenue columna de humo.
De pronto, una película viscosa cubre mi escotilla: ¡aceite! No puedo ver al Spitfire herido, pero el motor sigue funcionando y la presión del aceite es estable. Probablemente provenga de los radiadores del enemigo.
El inglés se aleja lentamente, la columna de humo se disipa y parece que logrará escapar.
En la radio escucho la voz burlona de Dieter, mi amigo y oficial Gerhard: «¿Otra vez en blanco?». Él se acerca a mi izquierda y, sin vacilar, me dice que terminará con el Spitfire.
Con toda la potencia, Dieter se coloca en la cola del avión dañado y abre fuego. El Spitfire se vuelve una bola de fuego que se precipita sobre la nieve. El piloto cae, su cuerpo se desintegra.
Grito desesperado: «¡Salta, por Dios, salta!», pero el inglés no oye. Al final, el avión se estrelló y el piloto desapareció entre las llamas.
Dieter y yo compartimos la botella de cognac, brindando por la caza y por el valor del adversario. Dieter despega en su avión con esquís para buscar restos en el valle. El inglés era un joven oficial de la RAF, digno de respeto, y también merecía un buen brandy.
